September 22nd, 2012

Работничег

Жду ментов.

Ночь. Еду себе спокойно с работы домой на дежурном автобусе, выхожу на своей точке в пятидесяти метрах от подъезда, прохожу десяток метров, как на меня выходят двое субъектов, именуемых в народе "полосатик" за характерную одежду. Один шатается, второй вполне трезв, не местные, одеты как бомжи. Дальше завязывается диалог:
-Здаров.
-Здорово.
-Деньги есть?
-С какой целью интересуетесь?
-Ты чо блядь бычишь... (дальше обычный прогон)
-Ладно, пацаны, я был неправ.
Неправоту подкрепляю ударом справа куда-то в район ключицы "трезвому", затем дополняю ему же в подреберье. Рывком сокращаю дистанцию до "пьяного" и с маху толкаю его двумя руками в грудь. "Пьяный" падает на землю, а я применяю основной прием самообороны - спринтерский рывок через хорошо знакомые дворы. Через два квартала отмечаю отсутствие погони, перехожу на шаг, совершаю круг по раёну и спокойно прихожу домой.

К чему это я - полуторапудовая гиря и пробежки по стадиону - суть добро. Задумываюсь о том, чтобы заиметь слэппер, грамм на четыреста-пятьсот.
Всем спорт!

А пока полюбуйтесь на куклу.